Meus pés, enterrem lá para as bandas

Do Estádio Joaquim Gomes da Silva.

No Buraco do Tatu, deixem o sexo.

Sem complexo.

No Grongonzo, nosso serrote,

o meu coração são-bentense,

um coração vivo de um patriota.

Idiota.

Pendurem no Bar de Doutorzinho o ouvido

direito, o esquerdo no Bar de Zezé Cascão,

quero saber da vida da cidade.

Matar a saudade.

O nariz no curtume do Açude Velho,

a língua no Bar de Afonso Bode,

para não deixar de cantar a liberdade.

Maldade.

Os olhos, lá no alto da Fazenda Agra,

assistirão, atentos, ao que há de vir,

os joelhos pras bandas dos Apeninos.

Meninos.

As mãos atirem, nos degraus da Sertaneja,

que vivam como sempre viveram: bolinando;

as tripas para os urubus do Matadouro.

Nenhum desdouro.

E meus fêmur, perônio e tíbia,

costelas, espinha, bacia e sacro:

exponham no Açougue Municipal.

Menos mal.

...

O autor, menino, ao se despedir de sua terra para enfrentar o Rio de Janeiro.
São Bento, abril de 1957